Lo que mueve esto...

Parecia un dia perfecto, el sol de la mañana se colaba por las rendijas de las persianas o por las ventanas resbalandose por las blancas cortinas.
Se levanto temprano aunque era fiesta y no tenia casi nada que hacer. Hoy era uno de esos dias en los que parece que nunca pasa nada, en los que cuesta salir de casa y que nunca se recuerdan porque son todos iguales.
En el silencio del comedor desde la cocina hizo en silencio el cafe, un cruasan y magdalenas.La tranquila rutina de todos los dias. Dejo la bandeja en la mesilla y encendio el televisor que aun olia a nuevo y que era uno de sus orgullos, un televisor de plasma el mas nuevo y grande que encontro en la tienda.
Se estiro y empezo a comerse una magdalena mojada en el cafe.
Seguramente habia visto esas imagenes en inumerables ocasiones pero hoy sin saber porque le sobresaltaban. No hacia falta que camiase de canal, si no eran guerras eran programas del corazon donde las gentes mas raras competian por quien gritaba mas, o eran los documentales de catastrofes de todo tipo. Ni siquiera el canal Historico con sus imagenes de las ultimas gerras daba una vision agradable del mundo.
Se acababa de levantar y se habia dado cuenta que estaba en un mundo en el que no le gustaba vivir, un mund que parecia tener fecha de caducidad.
Intento volver a zapear y vio una gran cumbre mundial de noseque organismo internacional de algunos paises y peces gordos y entonces se hizo la pregunta: ¿Que diablos movera este loco mundo? Puede que la politica no fuese dada la pinta que tenian los señores de las mesas que hablaban, discutian y mentian de forma tan politicamente correcta para seguir estando sentados en el mismo sitio. Tampoco tenian sentido los soldados del canal Historico ya que en el mundo incluso antes de que el naciese habia habido muchas mas guerras y no habian solucionado nada.

Y cuando mas necesitaba la repuesta lo oyo. Un sonido tan celestial y tan molesto a la vez, el sonido del despertador. Y penso en ella y en que ahora se deberia haber despertado. Y sonrrio porque lo vio. Lo que de verdad mueve todo es el amor, el suyo esta esperano en la cama y po el daria un sacrificio tan grande que podria salir tambien en las noticias.

A los maestros

No quedan poetas como los de antes. ¿A donde fueron? Fueron a otras tierras mecidos por el soplo de la fama y los papeles de colores.
¿A caso los nuevos poetas cantan himnos?¿Pueden plasmar la belleza o la forma mas rápida de hacer dinero?

Mira los allí con sus coches y sus diamantes, con sus estudios y sus micrófonos de ultima generación y con sus collares brillantes y ropa ancha. Adornan el mundo con su firma en papeles aunque ellos prefieren firmar en talones. A estos artistas el trabajo de la rima les ha hecho subir a un falso cielo iluminado por falsas estrellas. Una vez allí, ilustran a los terrestres de su grandeza de estilo, su riqueza y sus innumerables vicios.

Los grandes poetas de antes no vendrán. No es nada rentable vivir en la miseria y el hambre o escribir contra el sistema que les alimenta. Nadie quiere morir lejos de su patria y enfermo, ni morir fusilado en su patria por la cara mas oscura del hombre.

En los colegios se estudia este viejo cantar y este viejo arte. Las tardes de Castilla o los podridos barrios de Nueva York. Ya nadie entiende sus versos. Pero queda el consuelo de los que intentamos seguir el ejemplo de los maestros, los que sabemos de su herencia, los que clamamos al cielo en contra del sistema que nos oprime y en especial los que no nos mordemos la lengua.

Los monstruos de Goya

La oscuridad se despierta en medio de la silenciosa noche. La calma anda por los recovecos de las calles y los sueños por las esquinas de las oscuras habitaciones.
Las farolas con su débil luz alumbran las solitarias avenidas y allí donde no las hay, la creciente luna no ilumina tanto como cuando esta llena y alumbra con su blanquecino color el campo y sus plantas.
La arena de los caminos descansa en el suelo sin moverse y el asfalto también duerme. Todo ya forma parte de la noche que también se cierne sobre los aparcados automoviles que duermen como los leones.
El mundo esta quieto y congelado para casi todos. La noche es el territorio de los sueños, de las sombras y de la sinrazón.
La supercheria del pueblo hizo que las brujas con sus gatos negros y sus escobas patrullasen los oscuros cielos. Hoy la sociedad no consiente que ningún mito escape de su morada. Las brujas duermen entre las telarañas de algún pueblo abandonado. Los monstruos goyescos en el fondo de algún pantano, donde hubo trigo hay algas y donde hubo gente hoy es el territorio de los peces.
Aun así se escuchan los cantos de las sirenas, unas hacen correr a la gente que habita la noche hasta un refugio mas seguro donde cometer sus crímenes, otras intentan dar una esperanza en los lugares mas desolados. Escombros de hierro y manchas de sangre enturbian las solitarias carreteras mostrando el peligro del error humano o de las sustancias que nublan la mente.
Esta noche cambiara algunas vidas o se darán por finalizadas. De todas formas por la noche no se celebran los entierros. Se presupone ser la hora de l mala fortuna y del riguroso club de animas y difuntos, pero no se permiten admisiones a estas horas de la noche. Ello se reserva para el día, para la misa con campanas y el patio de los cipreses. Ellos dicen que son muchos y parece que si, aunque sigan vagando como acostumbran.
No es que sea tierra de desesperanza. Todos saben que pronto amanecerá y que tendrán que volverse a retirar a sus oscuras moradas del sueño. Esperaran su próxima oportunidad quizás en la siesta, deslizándose por las alargadas sombras del sol de la quieta tarde. Por ahora maldicen la luz y se van con los bártulos a otra parte. Subsisten en las mentes de algunas personas que han resistido a las luces de la razón. Viven encerrados en libro viejos y cuadros de Goya. No caben en el reino del asfalto y los ordenadores, allí todo es demasiado frió, incluso para ellos.

Oscuros suelos

Andan a tientas entre la oscuridad y no son capaces de vislumbrar su propia silueta. Quizás el viaje les cambio o quizás son ellos los que no piensan cambiar. Lo cierto es que van directo a la deriva pensando que van solos. Son el fracaso del sistema y el fracaso de la sociedad, son la insumisión y la rebelión sin fundamento, son el caos del orden impuesto.
Son lo que sera todo esto, un todo que se derrumba porque en su interior también están podridos. Analizándolo seriamente no se puede decir que no piensen, de hecho no hacen otra cosa. Nacieron en un sitio no tan perfecto como las altas cunas que desde el fango observan su legado es un rincón de miseria en el reino de las ratas y las únicas oportunidades se pierden en el afán de imitar a la miseria. Imitar la miseria que les rodea al saberse no dueños del futuro y dueños de un pasado lamentable. Mientras el mundo res tate disfruta y difunde su palabra de falsa riqueza y bienestar, ellos son el tributo a pagar, las patas de una silla demasiado grande.
Tendrán suerte si sobreviven en esta jungla de cemento, pero su mermada cultura creara otro bucle de miseria. ¿Crees que mas habitantes para compartir la misma mierda podrán acabar con ella? No mientras los televisores no aullen y los habitantes de los grandes palacios del aire bajen como buzos a equilibrar la balanza. No mientras los antiguos profetas sean representados por farsantes de seda y oro que en su día representaron la peor cara del hombre y siguen haciéndolo. ¿Crees que a los de allá arriba les interesa que esta situación cambie? Esta es nuestra lucha y esos habitantes de las alturas no harán nada para cambiar las cosas, si acaso intentaran volar mas alto.

Andenes

La vida es una estación de autobuses llena de gente que se va o que llega.
Puedes quitar todo de esa sala de espera, puedes desechar el tren y aun así ese sitio estará lleno. Porque en realidad lo que da vida a este frió sitio son las personas que lo habitan y las personas con las que uno a la fuerza ha de relacionarse.
Iran y vendrán, puede que de alguna puedas llegar a saberlo todo o nada, otras simplemente las veras pasar fugazmente sin casi acordarte de su rostro, pero una vez que salgan de tu campo visual seguirán viviendo y seguirán vagando por el mundo.
Los que se queden pasaran a formar parte de la estación, serán la estación misma y cuando ellos se vayan se quedara vacía y cuando tu cambies de estación podrás ver nuevas caras.
Esta estación esta fuera del tiempo y del espacio, sinceramente nadie vive en un tiempo permanente ni en un lugar permanente, todo cambia y ningún tren pasa dos veces por estas vías. A si que ningún viajero le da importancia a estas cosas.
No creo que haya muchos ladrones por estos lugares, el equipaje es a veces un peso e impide viajar con libertad de movimiento. ¿Quien puede correr hacia el alba cargado de maletas? ¿Acaso este tren ira mas rápido cuando este cargado de maletas llenas de bultos inservibles que se tardaron muchos años en conseguir?
Puede que tantos materiales pesen pero hay cosas que se confunden he visto ligeras maletas llenas de odios y malas ideas pesar mas que toda la estación entera. Para este viaje es mejor venir como uno vino al principio, sin nada.
Y cuando la noche caiga y las luces se enciendan los adormilados pasajeros bajaran a los andenes para descansar de sus largos viajes por el oscuro mundo y el oscuro tiempo