Tras las huellas de Machado (Intro 1)

Aprovechando la lectura de la Antología poética de machado, me gustaría hacer un resumen de su trayectoria y obra mientras sigo desde su principio su guía de lectura.

Antes de ponerme en faena, veo muy a bien considerar la figura de Machado, quien es y como vivió. Pero no me gustaría alargar demasiado la introducción así que simplemente pegare aquí su autobiografía, escrita por el mismo, porque¿ quien si no el mismo poeta puede ilustrarnos breve mente quien es.?

Nací en Sevilla el año de 1875 en el Palacio de la Dueñas. Anoto este detalle no por lo que tenga de señorial (el tal palacio estaba en aquella sazón alquilado a varias familias modestas) sino por la huella que en mi espíritu ha dejado la interior arquitectura de ese viejo caserón. En mi próximo libro hablo de él, sin más datos que mis recuerdos infantiles.


Desde los ocho a los treinta y dos años he vivido en Madrid con excepción del año 1899 y del 1902 que los pasé en París. Me eduqué en la Institución Libre de Enseñanza y conservo gran amor a mis maestros: Giner de los Rios, el imponderable, Cossío, Caso, Sela, Sama (ya muerto), Rubio, Costa (D. Joaquín – a quien no volví a ver desde mis nueve años -). Pasé por el Instituto y la Universidad, pero de estos centros no conservo más huella que una gran aversión a todo lo académico. He asistido durante veinte años, casi diariamente a la Biblioteca Nacional. En 1906 hice oposiciones a cátedras de francés y obtuve la de Soria donde he residido hasta agosto de 1912, con excepción del año 10 que estuve en París, pensionado para estudiar filología francesa. Estudié en el Colegio de Francia dos cursos (Bedier y Meillet). En 1909 me casé en Soria (Iglesia de Santa María la Mayor) y enviudé en 1912. En 1º de noviembre del mismo año fuí trasladado a Baeza donde actualmente resido. No tengo vocación de maestro y mucho menos de catedrático. Procuro, no obstante, cumplir con mi deber. Mis lecturas han sido especialmente de filosofía y de literatura, pero he tenido afición a todas las ciencias. Creo conocer algo de literatura española. Tengo una gran aversión a todo lo francés, con excepción de algunos deformadores del ideal francés, según Brunnetiére. Recibí alguna influencia de los simbolistas franceses, pero ya hace tiempo que reacciono contra ella.


Tengo un gran amor a España y una idea de España completamente negativa. Todo lo español me encanta y me indigna al mismo tiempo. Mi vida está hecha más de resignación que de rebeldía; pero de cuando en cuando siento impulsos batalladores que coinciden con optimismos momentáneos de los cuales me arrepiento y sonrojo a poco indefectiblemente. Soy más autoinspectivo que observador y comprendo la injusticia de señalar en el vecino lo que noto en mí mismo. Mi pensamiento está generalmente ocupado por lo que llama Kant conflictos de las ideas trascendentales y busco en la poesía un alivio a esta ingrata faena. En el fondo soy creyente en una realidad espiritual opuesta al mundo sensible. Siento una gran aversión a todo lo que escribo, después de escrito y mi mayor tortura es corregir mis composiciones en pruebas de imprenta. Esto explica que todos mis libros estén plagados de erratas.


Mi gran pasión son lo viajes. Creo conocer algo algunas regiones de la Alta Castilla, Aragón y Andalucía. No soy muy sociable, pero conservo afecto a las personas. He hecho vida desordenada en mi juventud y he sido algo bebedor, sin llegar al alcoholismo. Hace cuatro años que rompí radicalmente con todo vicio. No he sido nunca mujeriego y me repugna toda pornografía. Tuve adoración a mi mujer y no quiero volver a casarme. Creo que la mujer española alcanza una virtud insuperable y que la decadencia de España depende del predominio de la mujer y bsu enorme superioridad sobre el varón. Me repugna la política donde veo el encanallamiento del campo por el influyo de la ciudad. Detesto al clero mundano que me parece otra degradación campesina. En general me agrada más lo popular que lo aristocrático social y más el campo que la ciudad.


El problema nacional me parece irresoluble por falta de virilidad espiritual; pero creo que se debe luchar por el porvenir y crear una fe que no tenemos. Creo más útil la verdad que condena el presente, que la prudencia que salva lo actual a costa siempre de lo venidero. La fe en la vida y el dogma de la utilidad me parecen peligrosos y absurdos. Estimo oprtuno combatir a la Iglesia católica y proclamar el derecho del pueblo a la conciencia y estoy convencido de que España morirá por asfixia espiritual si no rompe ese lazo de hierro. Para ello no hay más obstáculos que la hipocresía y la timidez. Ésta no es una cuestión de cultura – se puede ser muy culto y respetar lo ficticio y lo inmoral – sino de conciencia. La conciencia es anterior al alfabeto y al pan. Admiro a Costa, pero mi maestro es Unamuno.
He publicado un tomito de versos en 1903 refundido con nuevas composiciones en 1907 “Soledades, Galerías, y otros poemas” y otro volumen “Campos de Castilla” en 1912. Tengo casi terminados tres volúmenes “Hombres de España”, “Apuntes de paisaje”, “Cantares y proverbios” que irán saliendo sucesivamente.


Se han ocupado de mis versos con elogio muy superior a mi mérito Unamuno, Azorín, Juan Ramón Jiménez, Ortega y Gasset, Marquina, Acebal, González Blanco, Carner, Baquero, Candamo en periódicos y revistas y Rubén Darío en su libro ” El Canto Errante”.

Dos poemas de Antonio Machado

III
La plaza y los naranjos encendidos
con sus frutas redondas y risueñas.
Tumulto de pequeños colegiales
que, al salir en desorden de la escuela,
llenan el aire de la plaza en sombra
con la algazara de sus voces nuevas.
¡Alegría infantil en los rincones
de las ciudades muertas!...
¡Y algo nuestro de ayer, que todavía
vemos vagar por estas calles viejas!

LXXVII
Es una tarde cenicienta y mustia,
destartalada, como el alma mía;
y es esta vieja angustia
que habita mi usual hipocondría.
La causa de esta angustia no consigo
ni vagamente comprender siquiera;
pero recuerdo y, recordando, digo:
-Sí, yo era niño, y tú, mi compañera.

*

Y no es verdad, dolor, yo te conozco,
tu eres la nostalgia de la vida buena
y soledad de corazón sombrío,
de barco sin naufragio y sin estrella.
Como perro olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atónito y asombra
su corazón de música y de pena,
así voy yo, borracho melancólico
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.

Filmografía del Tiempo Ausente [Capitulo 1]

Jorge llega otra vez cansado del trabajo a casa
esta vez esta terriblemente agotado,
lleva todo el día actualizando un software obsoleto
del año catapunchimpum.
No tiene muchas ganas de nada
y cada vez se encuentra mas ausente.

Sube por el ascensor hasta el octavo,
se mira en el espejo, cansado y bostezando.
Allí esta el bien peinado y trajeado,
con su corbata y su camisa blanca e impecable.

Tiene ganas de subir a la azotea
con su ordenador del trabajo
y estamparlo contra el suelo de la calle.
Contestar el teléfono y poder decir
“¿Si es usted tan inútil
porque diablos se compro un ordenador?”

Su vida es un estress continuo
acaba con el los fines de semana
y lo deja cansado.
Y los días se suceden uno a uno,
idénticas copias fabricadas en serie.
La misma silla, el mismo ordenador, la misma oficina,
los mismos clientes tan incapaces de saber nada.

Por fin el ascensor llega a su piso.
Jorge contempla el rellano y lo ve vacio
aunque demasiado limpio de lo normal.
Mientras abre la puerta de su piso
ve salir a la vecina con muchas prisas.
Ella tiene que tener su edad pero a penas
la conoce de nada, a pesar de que parece muy amable.
Le saluda brevemente con una sonrisa
y entra dentro de su casa.
El sabe que ella es demasiado inalcanzable.

Lo primero que hace es dejar su chaqueta en una silla.
Se descalza y tira sus zapatos por la habitación
sin preocuparse donde o como han caído.
Se desnuda y se quita ese pesado traje,
después se pone un chándal
y entonces se siente cómodo y libre.

Se acerca a la cocina y coge un refresco.
Como vive solo tiene toda su casa perfectamente ordenada.
Quizás sea esa una de sus manías como informático,
esa y programar con fondo negro y letras claras.

Como esta acabando el invierno apenas hace frió fuera
así que se permite la licencia de ir al balcón
y asomarse a contemplar la ciudad desde lo alto.
Desde allí casi todos los edificios parecen altos e iguales,
como panales de abejas, aglutinados.

Hace mucho que necesita unas vacaciones.
Los sueños que trajo los primeros días
se habían perdido entre los edificios
de esa asquerosa ciudad y la rutina que los envuelve.
Añoraba el pueblo y añoraba sus sueños,
pero eran demasiado imposibles,
mil veces mas que su vecina,
tanto como es de pequeña una piedra en el camino
comparada con una catedral.

Desde siempre había querido montar algún negocio
en su pueblo natal, pero eso no tenia futuro alguno.

Pero su frustración no se la llevaba el viento,
escribía y escribía con rabia,
eso era su segundo talento
y su vía de escape.
Las cosas le iban bien cuando escribía artículos
para el fazine de Kar.

…

Oscar despierta sobresaltado.
Se había quedado dormido en una de las mesas de el fondo.
Al parecer y menos mal nadie se había dado cuenta.
Enseguida cogió su cámara, pero no había nada que fotografiar.

Alguien se había colado en la boda
y lo habían descubierto
en el momento en el que todos los comensales del banquete
están los suficientemente bebidos
como para hacer algo de lo que luego arrepentirse.

El padre de la novia, un madridista de pura cepa,
con puro en boca y copa a rebosar en la mano
de algún wisky caro,
había descubierto al intruso
tirando los tejos a una prima lejana
y contando chistes malos sobre su equipo.
Así que cuando su engaño cayo por su propio peso
el padre se lanzo al cuello del intruso
y se armo el belén...

Aunque todo lo que se salia de la rutina diaria
era bien recibido en su vida,
Oscar veía con resignación que todo el trabajo de su vida
solo le servia para acabar como fotógrafo
en las bodas mas surrealistas.

Sus sueños habían quedado ya muy atrás
y su vida se hacia muy pesada.
El llego a aquella agencia de fotos de barrio
de una ciudad de provincias,
supliendo a su tío que estaba a punto de jubilarse.

Su tío le había enseñado todo lo que sabia en fotografiá,
era un ejemplo a seguir
y casi como su segundo padre.
El fue quien le enseño a trabajar en el mundo de la BBC
(Bodas, Bautizos y Comuniones).

Pero a el no le gustaba ese mundo
lleno de falsedad y despilfarro.
De gente que gastaba mas de lo que debía,
que bebía mas de lo que podía
y que aparentaba estar mejor de lo que realmente estaba.

Así que sus fines de semana los ocupaba
asistiendo a los mejores momentos
de las personas que ni si quiera conocía
y que fácilmente olvidaba.
Y entre semana encerrado en el estudio
o atendiendo a los clientes,
siempre a la sombra de un encargado.

Ese era y no era su mundo,
le llenaba tanto como le hacia sentir vacío.
Pero su ilusión era otra,
era ir a su pueblo y fotografiarlo entero
como lo hacia de niño con su tío.

Cuando el jolgorio se calmo
y el intruso se había ido con posiblemente algo roto,
empuñando una de sus mil sonrisas fingidas,
cogió la cámara y siguió con su trabajo.

Hoy tenia hambre,
así que a diferencia de otros días
comió su trozo de tarta.

La boda seguía y algunos parientes
bajo el efecto del alcohol no paraban de hablar
sobre asuntos que poco le importaban
pero que debía de escuchar por educación.

…


Kar se levanto a eso de las doce
aunque sabia que apenas había dormido.
Para desquitarse de su atontamiento matutino
se pego una ducha de agua fría
y desayuno con un extra de café.

Bajo a por el periódico del día
y en casa se leyó las noticias
de alguna web de información alternativa por Internet.
Después ordeno un poco su cuarto.
Su piso lo compartía con algunos compañeros de trabajo.
Por costumbre, nunca se comía en el piso.
Así que cuando vio que eran casi las dos
bajo a el garito para ir a comer.

Su jefe y otro camarero estaban preparando la comida
y el otro camarero estaba hoy encargado de limpiarlo todo.
Así que se sentó en uno de los taburetes pequeños
al lado de una mesa pequeña también
de madera oscura y desgastada de vieja que estaba.

No era usual ver el garito tan limpio y vacío,
pero uno se acostumbraba,
era casi como su segunda casa.

Hoy tocaba espaguetis
todo iba como siempre
hasta que en mitad de la comida
el dueño del garito saco unas cuantas revistas pequeñas
de una mochila que tenia apoyada en una pared.

- Estos son los últimos ejemplares Kar.
Y son un éxito. El hijo del alargao
que estudia en la universidad
dice que se los quitan de las manos.

- Cojonudo. - Respondió Kar.

- Tio lo dices como si te importara una mierda.
Tu y tu otro amigo tenéis talento.
No me quiero ni imaginar como serian tus historias
si realmente las pudieses rodar...

- Ese es el puto problema, que no puedo rodarlas
así que hasta que no las ruede serán guiones
y los guiones solos no valen una puta mierda.

El jefe cayo porque sabia que Kar tenia razón.

La noche cayo y después de cenar en un kebab
Kar bajo a hacer su turno de noche.

Los sueños de su vida
se habían escapado por las alcantarillas
de esta ciudad que tanto odiaba
como le volvía loco.
Toda su vida había querido rodar una película
y huir de su pueblo.
Un día huyo de su pueblo
y dejo su vida atrás.
Gastando sus noches como camarero
consigo ahorrar lo mínimo
para poder rodar algo decente.

Pero nunca ganaba ningún concurso,
su talento se desperdiciaba
y cada idea la debía de tirar o escribir
por falta de presupuesto.

Ahora allí estaba, currando en un garito
sin apenas para pasar el mes.
Cambiando sus sueños
por unos de tercera
como el escribir historias
en un fazine underground.

No volverás a Villaespino

Hoy traigo una vieja perla encontrada rebuscando por mis correos antiguos.
No volverás a Villaespino es de los primeros relatos que escribí. Aunque este se lo pase a un colega para un trabajo. Después de los años leyéndolo me da la impresión de que estoy leyendo el texto de otra persona.
Espero que lo disfrutéis.




El amanecer se cernía sobre Villaespino, tal y como había hecho siempre. Los tempranos rayos de sol se colaban entre las piedras cubiertas de hierba restos de un glorioso pasado. Allí donde acostumbraba a haber bullicio y actividad, donde transcurría la vida, junto al hogaril. En ese lugar donde se habían contado tantas y tan buenas historias de las frías noches de invierno hasta las frescas noches de verano. Pero esas voces se perdieron ya en el silencio. Nada es como entonces, los campos ahora marchitos y sin vida no son ni un reflejo de lo que fueron ayer. Los viejos aperos de labranza toscos y pesados se amontonaban en los almacenes, testigos de antiguos esfuerzos y sacrificios ahora cubiertos por polvo y telarañas. Ningún alma por ese sitio, ya casi propiedad exclusiva de matorrales, hierbajos y telas de araña. Los recuerdos bajaban tristes y solitarios por los viejos caminos y senderos sepultados entre malas hierbas. Hace mas de veinte años murió el ultimo habitante de aquel pueblo, solo y triste pero orgulloso. “El ultimo de Villaespino” lo llamaron. El ultimo, porque hubo un primero y muchos después. El hambre, la enfermedad y la falta de trabajo mermaron aquella población. La gente marchaba a la ciudad en busca de trabajo, para unos era dejar atrás una vida de recuerdos, para otros una oportunidad del destino. Así uno a uno los habitantes de la antigua y noble villa de Villaespino fueron abandonándolo. La soledad campaba a sus anchas y faltaba vida. Ningún niño volvió a pisar Villaespino. Las historias se perdieron, la lengua, la identidad, las experiencias, las vidas, las costumbres...

Sentado en lo que antaño fue el banco de la plaza mayor, mire el desolado paisaje. “Bienvenido al pueblo de Villaespino, aunque Villaespino nunca volverá para saludarte.” Pensé para mis adentros. Me levante y respire hondo, en mis manos llevaba una enorme llave oxidada ya por el paso del tiempo, la llave de la casa de la familia. La misma llave con la cual abrieron la misma puerta mis padres, mis abuelos, los padres de mis abuelos...y así hasta que se pierde la memoria. Mi padre me dejo en herencia aquella llave junto a un montón de historias y recuerdos. Recorrí las calles hasta llegar a mi coche. Me costo salir de aquel sitio, tenia la sensación de que el pueblo me miraba con pena, como si fuese la ultima persona a la que mirase un moribundo en su lecho de muerte apurando sus últimos segundos de vida. Villaespino estaba acabado, recibió resignado su sentencia de muerte mucho antes de que yo pisara aquellas tierras.
Aun así saliendo ya del pueblo me pregunto si volveré a pisarlas o mis pasos pasaran al olvido.

Poema 21

DUERMEVELA PARA LA NOCHE

Dormiré otro día
y empapare de tinta
mis sueños.
Para encontrarlos
al pie de mi cama
todas las mañanas.


Cuando la rutina
venga a buscarme
y me meza en su
insulsa noria,
que a ninguna parte va
girando eternamente.


Reiré como un tonto
o un loco.
Reiré como alguien
que si vive.
Porque a los pies de mi cama
encontré unos zapatos viejos,
recubiertos de harapos,
débiles y acorazados
al mismo tiempo.
Sueños
pesados como el acero
y ligeros como la pluma
y la mano que los escribe.

Poema 20

DESAPRENDERTE ENTERA

Quiero desaprenderte entera.
Desaprender tus ojos,
tu pelo, tus labios,
tus gestos, tus manos
y tus bellezas...
Pero no puedo.


Olvide el resto
y solo me queda
tu maldito recuerdo.
Indomable y rebelde
ante la guadaña del olvido.


Pero no puedo ir a buscarte
si vives en la nada.
Porque donde estas tu y la locura
antes solo estabas tu y el resto
de cosas mas fáciles
de olvidar que tu.

Poema 19

A LA ESPERANZA

Esperanza no te rindas.
Rindase la vida,
la razón,
el amor
o la cordura.
Pero no tu...


Sigue de pie intacta,
para que todo siga
sin tener y teniendo
a la vez sentido.


El que cante a la esperanza
le cantara a la vida.
Y el que no a la muerte
y muera.


Que nunca es tarde
cuando la esperanza
es eterna.

Poema 18

PIENSO

Pienso en no pensar en ti.
Pero eso es un acto de cobardía.
Dar la razón a la luna
que riéndose me espiá
mientras yo borracho,
recojo del suelo
los trozos de mi rota esperanza.

Poema 17

ESPERANDO LA LLUVIA


En un día de lluvia
me asomo a mi ventana
esperándote.
Y se que no vendrás.
Pero mi corazón
no se rinde.
Y vuelan los aviones.
Y parten los trenes.
Y todo sigue siendo lo mismo,
pero la esperanza
sin embargo
es lo ultimo
que marchándose
se pierde.

Poema 16

ESPERANDO EL PAISAJE

Por las veredas de la vida
mi alma resopla
cual salvaje viento.


Creyendo que la esperanza
sera lucero en la noche
mas aun que la luna
y todas las estrellas.


Esperando que al amanecer
el sol sea el mismo
pero el día distinto.
Que el azar desarme
a las posibilidades imposibles.
Que los sueños que hoy nos atan
mañana nos hagan por fin libres.

Poema 15

ATARE LOS CABOS SUELTOS

Quisiera atar
los cabos sueltos de mi alma
al viento que libre circula
mas allá de ley y norma,
mas allá de distancias.


Para rozar tus labios,
secar tus lagrimas
y acariciar tu pelo.


Para que mi voz
no se pierda
y retumbe cual trueno.


Quisiera atar
los cabos sueltos de mi alma
a la esperanza
y que ella vuele
para poder salir así
de estas cuatro paredes.

Poema 14

NO VIVIR NI AMAR

El desprecio es
el polo opuesto
del amor.
Y los hay que por esto
no aman y por ello
tampoco viven,
ni aman ni son amados.


Y sin ser amados morirán
y serán pasto del olvido.
El amor que da la vida
que después el desamor quita
en cuan larga
y agridulce condena.

Poema 13

AL DINERO QUE SE QUEDA

¿Que somos y a donde iremos?
¿Que quedara de nosotros?
Solo dinero o deudas
a los que atrás dejamos.
Nada mas que lo que reina
en un mundo que esta en venta
por metal y papel.


Y los que después vayan a partir
también vaciaran sus bolsillos
y como vinieron tornaran.


Hasta que se queme el papel,
se funda el metal
y por fin se viva.
Que nada nos llevamos
salvo recuerdos...
Y apenas eso, nada mas.
Nada que se pueda tocar.
Algo que ennoblece
y no como ese ruin metal.

Poema 12

POR Y PARA


Por la libertad
hemos sido presos.
Presos somos
de la libertad.
Saltamos sus fronteras
y nadie nos puede parar.
Porque la humanidad
dijo basta
y ya nada la detendrá.

Poema 11

COSECHA

Miles de balas
nublaron el cielo,
cientos de bombas
alumbraron la mañana.


La sangre encharca
los huesos
y todo es
muerte y sufrimiento.


El gobierno sale
en todas las portadas
y se masca ya la tragedia.


Al otro lado del mundo
un hambriento campesino
sonríe.


Porque todo el mundo sabe
Que solo la siembra
sera la futura cosecha.

Poema 10 A los que oprimen.

A LOS QUE OPRIMEN.

Y aun tienen la indecencia de
llamarse hombres y no ratas,
cuando las ratas mas honor
aun tienen.
Ellos, que con ciega ira y rabia,
cargan contra
el que defenderse no puede,
mas que con el llanto y la pena.


Viven con miedo
y mueren con miedo
en la placidez de sus camas
y otros tan valientes
enferman y mueren
en sus prisiones de odio y represión.


Viven y mueren con miedo,
con miedo al que da y comparte,
miedo al diferente,
miedo a lo que a ellos toque o cambie.
Y ese miedo es el que
ciega su mente.
Filtra el alma de luz y humanidad
para dejar rastrojos
de podredumbre y espanto.


Personas antaño y ahora asesinos
siervos de lo mas macabro
de la mente del hombre
que a buenas y malas obras
a su extremo alcanza.
Ejecutores de la sinrazón
que afilan sus cuchillos
limpian sus fusiles
engrasan sus cerraduras
y forjan cruces, celdas y cadenas.


Es hora de la dignidad, la lucha
y la esperanza.
Que nuestra sangre y nuestros huesos
rieguen el campo.
Para que así algún día
puedan ser desenterrados
y nuestra lucha no sea
nunca silenciada.

Poema 9

Borracho perdido
vago por las calles
hasta el amanecer.
En un portal
me encontré a tu ausencia
aullandole a la luna
diciendo que no puede vivir sin ti.

Hace mucho que te fuiste
dejandola sola conmigo.
Desde ese dia negro
bebemos las calles
y nos fumamos tu recuerdo.
Las risas de fuera encubren
unas lagrimas sin aliento.

Navego por un recuerdo cansado.
No, no fue ni mucho menos mejor,
pero todavia no te habias
ido al norte,
haciendomelo perder a mi.
Y consumido por tu negativa
y por la negativa del olvido.

Ando borracho perdido

y vago por las calles

hasta el amanecer.

Dulce angustia con sabor a hiel

cuando volvere a tocar tus labios

y poder probar su dulce miel

Poema 8

Ciego voy por caminos de olvido
sin saber ni a donde voy
ni de donde vengo.
Pasando por las mismas cunetas
y los mismos paredones
donde marchitaron las rosas,
rojas encendidas de pasiones
de risas de desdentados hombres
que poco tenían salvo
un andrajoso vestido,
que siempre llevaban puesto
tanto en verano como en invierno.

Soy pues el hijo del olvido
que cubre de cemento las viejas veredas.
Que construye hacia el cielo negro
donde antes era huerto.
Soy el que puso vallas al campo
y peces muertos en el rió.

Soy el que olvida
para poder recordar
el tintineo
de las jarras de cerveza
o de los bolsillos con dinero.

Poema 7

Voy caminando hacia la tarde,
recogiendo de las siembras
de recuerdos dolientes.
Avanzando hacia el ocaso
con melancolía y pena.
Y aunque son 
los recuerdos hirientes
lo son menos
que el desdentado rostro de la muerte.

Poema 6

TÉ ÁRABE 1
Té árabe con menta,
verde y amarillento.
Mesas llenas o vacías
con fosforescentes o con la sombra del sol.
Todos los ojos mirando a la pantalla
y gritando al unisono
un gol de un equipo extranjero,
pero Europeo al fin y al cabo.


La programación árabe se entremezcla
con las conversaciones y las risas.
Bebemos despacio
y el té arde
como sol en el desierto.
Y reconforta tanto
que parece tocar el mismo alma.

Poema 5

Aurora que calienta
la escarcha de la madrugada
y el hielo de los cristales de los coches.

Aurora que alumbra lo que ha de venir.
Detras de los montes asoma
la luz del sol que despierta,
del perezoso día que se levanta,
no antes que mucha gente.


Y asi empieza el mecanismo del cronos.
Como nuestros ancestros contemplaron,
desde oscuras cavernas,
desde oscuros castillos,
desde luminosas catedrales,
o desde el balcón de cualquier piso.

Poema 4

me miro con sus ojos negros
y me pregunto como sonaba la urbe
y yo solo supe responderle
con un zumbido de coche.

La urbe huele a acera mojada
con tacto de cristal a veces empañado.
A traqueteo e impaciencia
de grandes distancias con mil rostros.

De calles sin nombre con mil porteros automáticos.
De historias que consume el tiempo
y no llegan ni al segundo.

Todo vive y muere
y nadie sabe nada.

Puede que un día me absorba
pero hoy me parece demasiado grande.

Poema 3

Déjame cabalgar la noche
como si fuera una bestia del averno.
Déjame bajar al abismo
y no volver nunca mas hacia arriba.
Déjame no volver a ver el sol
y volverle a aullar a la luna.
Déjame hilar con olvido
los gastados recuerdos del pasado.


Déjame perder el juicio
o acabare enloqueciendo de cuerdo.
Que aunque malheridos
aun tengo sueños
y no podrán arrancármelos.

Poema 2

Toda vida es una crónica
de una muerte anunciada
y con el tiempo una lucha
de antemano perdida.


Un fin anticipado
justo antes de ocupar
nuestra propia butaca.


Y para los que viven antes que mueren
es todo lo que viene antes de ello.

Poema I

Voy, dejando profundos trozos míos
en el finito pozo del recuerdo.
Robandole tiempo al tiempo,
robandole vida a la muerte.
Perdiendo como casi siempre
contra mi o contra el mundo.


Como podría si no es así guardarte
antes de que parta hacia el ocaso:
arte entre el dolor,
encuentro entre la perdida,
virtudes entre las calumnias de los necios,
esperanza entre el derrumbe del mundo,
o amor cuando ella ya se ha ido.

Déjame ser ocaso de estrellas
y catador de amaneceres.
Átame a la libertad
y te prometeré el tiempo mas breve.
Que todo ocurra en un instante
pero dure una eterna noche.

Ver desde lo alto las luces brillar y apagarse.
Consumir el frió aire
y tener las manos manchadas de tierra.

Habitar la nada y ver como el cielo azul
confunde el marrón arena de estas paredes,
mientra el sol se cuela por esa rendija
igual que hace siglos
igual que ahora
igual que siempre.

Y el hombre de la espada hablo al rey una vez que envaino su espada.
- De las pocas certezas que le quedan a un hombre como yo podría decirle solo una:
"La vida es sueño".
El rey con un tono jocoso dijo:
- Y como en un sueño todo es posible, cualquier fantasía o delirio...
Pero con el mismo tono interrumpió el que había sido interrumpido.
- Y como en un sueño todo es explicable y puede ser interpretado.
Pero para ello debemos viajar a lo mas profundo de la mente
y lo que es mas abismal aun, el subconsciente...
- Gran certeza entonces.- Sentencio el rey.
- No del todo, no es tan facil indagar en lo profundo de las cosas
ni en el fondo de la mente, aunque sea propia,
ni en el fondo del mundo, aunque sea ajeno...

Las calles están llenas de recuerdos
y las farolas silban al cielo negro,
como los grillos cantan a la luna.

Esta ciudad si duerme,
pero no sus sombras ni sus calles.
Caminar por el recuerdo
intentando encontrar el olvido,
ciertamente,
nunca fue una buena idea.

Un escudo y una espada no bastan
si estas enfrentándote al miedo.

Una armadura o unos pies ligeros no bastan
si estas enfrentándote contigo mismo.

La vida no es ni significa nada.
Se vive y después se muere
y no hay mentira o verdad mas grande.

Los trileros esconden el tiempo en vasos de cristal.
Una vez que se ha elegido
tiran con sorna al suelo
y rompen el resto de los vasos,
de tal forma que con tu vaso de cristal en la mano
puedes ver como podrían haber sido el resto,
pero de una forma parcial e incierta.

Quiero asomarme al negro de tus ojos
y gritarle al amanecer que sigo vivo.

Quiero mecerme entre tus brazos
y quedarme dormido.

Quiero gritarle a la luna que no la necesito,
quiero decirle a la duda que ya no la necesito.

Quiero guardarte en mi alma
y olvidarme de que existo.

Poeta del absurdo,
vivo donde nadie piensa,
escribo sobre lo que no es
para que sea.

Escribo para no volverme loco
y escribo cosas
que no tienen que ver con la razón.

Quiero capturar un instante,
un segundo,
la sensación de estar vivo.
Y colgar teles rotas
por todas las azoteas
de la parte mas vieja de esta ciudad.

Tumbarse en alto
y mirar al cielo.
Sonreír asintiendo.
Que estoy lejos
pero vivo,
esponjosa-mente
como las blancas nubes.

Hasta luego Labordeta

Hoy es un día triste aunque se intente disfrazar de alegre.

Es un día de una irreparable perdida.
Hoy a la una de la madrugada, un 19 de septiembre, en plenos San Mateos nos dejo el gran José Antonio Labordeta, escritor, profesor, poeta, político, republicano, aragonés y mil honorables adjetivos que ni alcanzan a describir la figura y persona de este gran hombre.

Desde estos humildes blogs en los que escribo tanto en kaisermzn como en relatosconcafe, me gustaría pasar de la noticia y el recuerdo de su muerte a su y mi memoria. Me gustaría contar que fue y es para mi esta persona.

Jose Antonio Labordeta fue profesor en Teruel, después de veinte años de docencia, de los cuales guardan grandes recuerdos sus alumnos y compañeros de tajo, pidió una excedencia para dedicarse a la poesía, la canción y el arte. Rodó también muchos documentales como el famoso "País en la Mochila" mostrando la grandeza de la cultura de España. Escribió muchos libros, poemas y artículos de opinión. Fue un modelo de artista a seguir.

Estas son dos de sus grandes facetas. Como profesor me consta que fue una gran persona y sus alumnos así lo atestiguan. Como poeta, cantautor, escritor y artista en general es un orgullo y modelo a seguir. Sus obras han marcado a una generación, la generación de la edad de mis padres, la generación de la CHA, del nacionalismo aragonés, de los discos de Labordeta, del Canto a la Libertad con lagrimas en los ojos...

Esto fue mucho antes de que yo hubiera nacido, así que no podría hablar de que viví esa época de nuestra historia. Yo viví el arte de Labordeta desde una época diferente y desde otra perspectiva también diferente. Me se el Canto a la Libertad de memoria y lo he cantado con amigos miles de noches, soñando que algún día pudiera ver yo también esa tierra que Labordeta dice. Porque su lucha no ha muerto. Mi generación también espera su oportunidad. Somos una generación que no cree en los políticos pero si en Labordeta porque el fue algo mas que un político.

Cualquier Aragonés que oiga esos versos se emocionara porque esa canción entra en el alma para no salir nunca de ella. Y disculparme si hablo de El Aragonés como alguien diferente. Personalmente creo que la patria o el nacionalismo es un invento irracional. No podemos celebrar el azar de haber nacido en un sitio en concreto y no en otro y ensalzarlo por ese estúpido azar. Pero si podemos celebrar que hemos nacido en un lugar y hemos crecido en el y que ello (las personas, la familia, los rincones, la cultura, la forma de ser) nos ha hecho personas humanas.

Y en este punto pasare a hablar de otra faceta de este gran hombre, la política. Famoso por ser políticamente incorrecto y de soltar verdades como puños de una forma desvergonzada y con rabia, como su mítico "a la mierda", consiguió ser diputado por CHA en el 2000 y siguió siéndolo dos legislaturas hasta que la enfermedad adelanto su retiro de la vida política.

Cuando se habla de política con Labordeta se debe de huir de todos los clichés y estereotipos de esas gentes trajeadas del congreso. Se ha de hablar de una lucha. Una lucha que no muere con el si no que heredamos todos. Labordeta siempre dijo que los Aragoneses teníamos complejo de inferioridad. Y de hecho tristemente lo hay.

La lucha de Labordeta es la de muchos aragoneses, es la lucha por la dignidad y el orgullo. Pero es igual de simple y complejo como la lucha de un pueblo y una cultura que desaparece y se pierde tragada por el resto del mundo. La lucha de un Aragonés por subir en alto y gritar al mundo que el es y existe y lo seguirá haciendo y que nadie podrá pisarle. La lucha de las gentes que educan con la cultura Aragonesa a los nuevos aragoneses, los que hacen que el recuerdo no se pierda en el olvido. Esta es la melancólica y romántica lucha del Aragonés, la lucha de Labordeta, nuestra lucha y la de nuestros hijos y nuestros nietos.Porque un aragonés no nace si no que se hace, porque Aragón llega al alma y también esta echo de inmigrantes, para empezar los que dejaron el pueblo o la montaña por la capital y terminando por los inmigrantes de otros países que encuentran una preciosa tierra que les convierte en unos aragoneses mas tan orgullosos de serlo como el que mas.

Y aquí acabare mi recuerdo a este grande hombre que solo nos ha dejado en persona, porque su obra y su lucha aun perdura. Una lucha que heredamos y un modelo de artista y persona que sirve de ejemplo. Me gustaría algún día volver ha hablar de el diciendo que yo también logre ser tan grande que seguí su ejemplo y que vi una tierra donde ponía Libertad y la cultura fluía y era el motor del mundo, un mundo donde Aragón existía y no había muerto. El mundo que Jose Antonio soñaba y que algún día llegara. Por eso digo Hasta Luego Labordeta, tu sueño sera realidad y tu persona nos dará siempre ejemplo.

CAPITULO 3: ANTES DE QUE LA SANGRE SEA DERRAMADA

Saulo se acomodaba en el trono de Tasde intranquilo, las malas noticias se sucedían una tras otra burlándose de el y de su organización. Tasde y casi todo Viento Oculto habían caído en sus manos, pero faltaba algo... Aun habiendo consagrado todo ese territorio al pecado y a su ambicioso poder, existía una resistencia poderosa que le estaba haciendo frente y que se burlaba en su cara, a pesar de ser una fuerza pequeña y diseminada.

Ningún obstáculo podía interponerse en su camino, había asesinado a mucha gente y seguiría haciéndolo, Vizh debía de caer en sus manos. Pero ahora mismo estaba luchando contra un simple trozo de papel.

El papel era una carta que había aparecido en los cadáveres de un par de soldados orcos que hacían guardia por los suburbios de Tasde, al parecer sufrieron una emboscada, fueron asesinados por la espalda y sus cabezas fueron mutiladas. La noticia fue silenciada junto a la existencia de la carta, pero sabia que se propagaban rumores sobre aquel hecho y se habían sucedido replicas por muchas partes de su geografía.

Una organización o mas bien una persona había reivindicado esos atentados. Saulo conocía a esa persona y de hecho había luchado a su lado en el comienzo de la guerra civil. Así que leyó otra vez las ultimas palabras de aquella nota imaginando que la voz de quien la había escrito resonaba en su cabeza:

" Y así fue como a nuestro pesar Viento Oculto dejo de ser libre. Los Dirastar nos traicionaron y los ciudadanos de este país siguieron siendo esclavos, pero de distinto dueño. Una vez de sus gobernantes y otra de sus pecados. Pero yo al igual que la libertad no moriré nunca. Juro que derrotare, porque como la libertad estoy en todas las partes y soy invencible.

Cara Rajada. "

…

A Marco Braco le costaba conciliar el sueño. Aunque estaba convencido de que últimamente su vida se asemejaba a una pesadilla. Había perdido todo, sus tierras, su familia, su país y su fuerza. Apenas le quedaba la suficiente fuerza para estar en pie comer y dormir. Tras las torturas en Puerta Umbría su cuerpo no era el mismo y su cojera había aumentado.

Aun así reunía fuerzas de flaqueza e intentaba con desesperación organizar la resistencia desde las montañas del sur. El país había caído pero ellos eran la esperanza. Eran pocos pero su sed de venganza era mayor. Tras la masacre del Festival de la Cosecha, Marco Braco fue rescatado por los supervivientes de la guardia de los Escudos Vigilantes y un grupo de civiles que huían despavoridos del lugar.

Habían pasado unos meses y habían conseguido realizar algunas escaramuzas a mercenarios o civiles convertidos a la secta de los Dirastar, habían conseguido reunir unas cuantas armas y unos cuantos víveres pero poca cosa mas... El suyo no era un ejercito, los Escudos Vigilantes antes temibles guardianes ahora eran un puñado de hombres acorralados y sin fe. Al menos todos los miembros de esta nueva guerrilla colaboraban, los civiles construyendo y manteniendo a los militares, los jóvenes instruyéndose para las batallas y los viejos adoctrinando a los militares...

Aun así no había manera de ganar una guerra con tan poca gente. Ellos sabían que estaban solos, no había mas resistencia que ellos mismos y los demás países hacían oídos sordos ha las llamadas de socorro por parte de algunos desesperados hombres que habían cruzado las fronteras, quien sabe si con éxito o no, a pedir auxilio al resto de naciones, tanto enemigas como amigas.

Y allí estaba Marco contemplando el amanecer desde aquellas montañas pensado que ya casi todo estaba perdido. Pero su cabeza se resignaba a rendirse, el había sido un gran aventurero en su época y conocía el miedo de cerca. Era peor morir huyendo que luchando y lo sabia muy bien.

Y en estos pensamientos se hallaba inmerso Marco cuando unos Escudos Vigilantes requirieron su presencia en una gruta que se encontraba en lo mas bajo de aquel complejo laberinto de cuevas esculpidas en la escarpada montaña.

Al parecer un elfo cobrizo había sido detenido cuando pretendía colarse en el campamento. No paraba de decir educadamente que deseaba ver a Marco Braco y que era de vital importancia.

…

Por fin tras la larga espera, Aindar Lainame había establecido contacto con la oculta resistencia Vintari liderada por Marco Braco. Intento infiltrarse en el campamento para evaluar la situación de la guerrilla antes de hablar con el propio Marco Braco pero había fallado y eso complicaría las cosas un pelin a la hora de poder hablar con el líder.

Aindar había viajado infiltrándose por las lineas enemigas desde el norte de Viento Oculto, cruzando todo el país para llevar un mensaje. Aindar era un orgulloso Heraldo de las tribus elficas y como elfo cobrizo sabia manejarse bien en la espesura de los bosques. El viaje había sido arduo pero por fin estaba aquí.

La primera vez que vio a Marco Braco se sintió profundamente decepcionado. UN hombre que cojeaba y que estaba vendado por casi todos los rincones del cuerpo salio a recibirle acompañado de un puñado de escoltas, presumiblemente miembros de los Escudos Vigilantes. La cara de aquel hombre estaba pálida y carecía de vida, sus ojos situados encima de unas preocupantes ojeras eran parte de una mirada perdida y cansada, en parte por el poco descanso.

Aindar sabia que debía de presentarse decidido y cortes como un honorable Heraldo Elfico.

– Mi nombre es Aindar Lainame, Hearldo de las tribus elficas de Viento oculto. He viajado a lo largo de todo el país en medio de batallas y peligros para poder presentar ante Marco Braco, líder de la resistencia un mensaje de parte de los Elfos Cobrizos. Y no me iré de aquí sin una respuesta clara por su parte. Si resulto herido o muerto, las tribus elficas se cernirán sobre mis asesinos.

– Hacia mucho que no tenia noticias de tu tribu señor Aindar, por lo menos desde que traicionaron al pueblo de Puerta Umbría y lo arrasaron. No queremos cuentas con los de tu raza tarde o temprano pagareis por lo que hicisteis a mi pueblo. – Contesto Marco Braco con una voz autoritaria.

– ¿Así es como pretendéis ganar una guerra Marco? ¿Desenterrando viejos odios en vez de firmando nuevas alianzas? ¿Crees que tu solo vencerás a todos esos corruptos Vantar? Si es así sueltame, yo partiré hacia mis tierras y tu y los tuyos seguiréis vuestro destino que es caer tarde o temprano ante el nuevo Imperio Dirastar. Los elfos tampoco perdonamos las ofensas, ni perdonamos cuando tendemos una mano y solo recibimos desprecio.

– Esta bien, esta bien. Guardias preparad una habitación para que el elfo y yo podamos hablar apaciblemente. Oiré tu mensaje, pero no seré indulgente. A mi raza también le queda, al menos aun, un poco de orgullo.

…

Catulo Aurelio Comandante de la sección V de las Lanzas Doradas de Aldar dormitaba en su tienda divagando mientras ya era casi media noche. Había viajado desde Aquileya, la capital de Aldar hasta las fronteras de Viento Oculto. La Guerra Civil de Viento Oculto se convirtió casi desde que se extendió por aquel país, un asunto de estado en Aldar.

Los Heldanar habían organizado una invasión al país de Daifa con la intención de borrar aquella nación del mapa y hacer lo propio con Viento Oculto. Nadie en todo Aldar sabia las causas de aquella repentina furia Heldanar y en la corte, Lucio de la Torre, un noble de la corte realizo una campaña a favor de olvidar de momento el tema de los Heldanar y centrarse en otro mas preocupante y cercano, Los Dirastar.

A Catulo no le caía bien Lucio, el sabia que solo era un noble ambicioso, pero en ese asunto tenia razón. Y en Aldar se discutió largo rato sobre que hacer con esos dos asuntos, aunque se tenia una certeza. El mismo había pedido expresamente encargarse de la misión que fuese en tierras de Viento Oculto. El era un veterano y era conocido en Aldar por su disciplina. Así que el consejo no dudo en asignarle la futura misión a el y a su sección de las Lanzas Doradas de Aldar.

Finalmente a la capital llego una misiva de Fúlvio Druso Ninfure que describía la situación en el norte. No aportaba nada nuevo sobre la situación de los Heldanar, pero si lo hacia sobre Viento Oculto y su resistencia. Al parecer necesitaban ayuda desesperadamente, así que Aldar no se lo pensó dos veces en enviarle a el y a sus hombres a aquella misión de socorro. No podían temer nada de lo que les esperara en el Norte, ellos eran los mejores entre los mejores en Aldar.

Pero a lo que si temía Catulo es a lo que dejaba tras de si, un Aldar en disputa sobre los asuntos del Norte, donde Lucio de la Torre conspiraba e intrigaba a sus anchas. Donde el destino de no solo una nación estaba en juego en manos de unos nobles que perdían su tiempo en pensar y no en actuar.

Catulo intento volver a dormir, aun no sabia como demonios iba a encontrar a aquella gente, que andaba oculta por las montañas del sur de Viento Oculto, lejos de los ojos del enemigo.

Rió mientras cerraba los ojos, había salido de situaciones peores que esta...

…

– A... E... L.. V...O...-- Tartamudo Marco Braco.

– AELVO, Alianza Elfica Libre de Viento Oculto. Se que parece un nombre raro, pero creame es mejor que lo pronunciemos en la lengua común, en elfico es casi impronunciable para usted. Todas las tribus de Viento Oculto se han reunido en una alianza. Puedo ahorrarme el origen del asunto porque bien sabrá, que todo empezó en aquella masacre del Día de la Cosecha... Un joven elfo encontró por las tierras de Puerta Umbría una vieja reliquia, una tablilla de una tribu elfica perdida ya en el tiempo, los Kernos-eu. Los elfos ahora nos reunimos todos para unir fuerzas teniendo aquella vieja tribu como un símbolo. Conseguimos nuestras tierras en Puerta Umbría, tierras que fueron robadas por el ladrón de Blasco de Tena. Pero después llegaron esos asquerosos magos corruptos y arrasaron con todo, arruinando todo nuestro esfuerzo...

– Se que capturasteis a Blasco de Tena, espero por vuestro bien y el de nuestra futura negociación que no fuerais capaz de asesinar a un noble...

– Jajaja. Tranquilo General, cuando no nos sirvió de nada soltemos a aquel pobre diablo por el bosque. Quien sabe si sobrevivió o no, pero nosotros no le matemos. No somos tan crueles como usted piensa, luchamos por lo que es nuestro. Y ahora si me disculpa le tendré que comentar una cosa. Por el bien su país aunque para nosotros los elfos no exista, es mejor que olvide sus antiguos miedos y rencores y se una a nuestra causa. Quizás tenga que darnos algunas tierras, pero la paz prosperara y su país sera de nuevo libre al igual que nosotros. Nuestro acuerdo es beneficioso para las dos partes. No hace falta que le repita que no me iré de aquí sin una respuesta o de colaboración o de no colaboración con la Alianza.

– Es un asunto delicado y debo meditar sobre ello. Te entretendré por aquí unos días.

De pronto un guardia interrumpió la conversación y solicito hablar con Marco Braco.

– Mi General, hemos recibido noticias del país. Al parecer hay varias resistencias activas en el país de civiles exiliados por el nuevo régimen de los Dirastar. Pero entre todas ellas la mas activa es una liderada por un tal Cara Cortada, un delincuente que se ha ganado la simpatía del pueblo a fuerza de atentados y burlas hacia los Dirastar. Corren rumores de que el propio Saulo ha pedido su cabeza en bandeja de plata.

Con su permiso mi general creo que seria muy productivo si estableciéramos contacto con esa gente.

– No sera necesario. – Replico el elfo. – Cara Cortada forma parte de la Alianza y recibe todo nuestro apoyo.

– Así que sugieres elfo, que me alié con vosotros que arrasasteis en el Festival de la Cosecha y con la banda de ladrones que ayudo a aquellos Vantar corruptos a sembrar el caos, que me torturo y que fue una de las causas de la caída de Viento Oculto...

– General Marco Braco, he oído muchas cosas acerca de Cara Cortada y le conozco personalmente, el como nosotros lucha por lo que es justo y lucho en su tiempo. Las cosas salieron mal y fueron los Dirastar los que se beneficiaron de ello. Lo que debemos hacer ahora es reunir fuerzas y expulsar a esos intrusos de estas tierras. Le deberá sonar el refrán el enemigo de mi enemigo es mi amigo... Pues bien el enemigo de su enemigo esta delante suyo, puede elegir luchar a su lado o luchar solo. No tengo nada mas que decir. Esperare paciente su respuesta y me iré dentro de un día. Si no ha contestado entonces daré su respuesta como negativa. Que pase una buena noche.

Pero antes de que el elfo se retirara el mismo guardia de antes interrumpió la conversación ya acabada.

– Disculpen si interrumpo algo importante. Traigo buenas noticias y muy recientes.

– Descuida nuestra conversación ya acabo, ahora mismo el elfo se iba... Digame cuales son las buenas nuevas.

– Una de nuestras expediciones de rastreo por la frontera a encontrado a una sección de las Lanzas Doradas de Aldar dirigiéndose para aquí. Ellos no saben donde estamos ocultos y no hemos querido hablar con ellos hasta que lo supierais vos primeramente. ¿Que se debe hacer con el asunto?

– Encontradlos y giarlos hasta aquí. Me alegro de que Aldar venga en nuestra ayuda... Elfo, mi decisión ha de ser prorrogada un día mas, pero te prometo que tendrás tu respuesta antes de tu partida.

…

El bosque nos mira con mil ojos desde cada rincón, desde cada copa de cada árbol, desde cada rayo de luz que se cuela entre la vegetación e ilumina un poco este oscuro sendero. Viajamos desde hace semanas hacia Viento Oculto, lejos de nuestra helada patria y con la bendición de la Dama de la Escarcha.

Se que alrededor de Vizh son famosas las incursiones Heldanar. Que cuando una incursión de los nuestros parte de sus tierras deja un rastro de destrucción, fuego, sangre y caos. Y es cierto, pero esta vez no es asi. La humedad de los bosques de Daifa nos impide quemar cualquier cosa demasiado tiempo. La gente suele huir y es imposible volver a encontrarlos.

Pero nuestro objetivo no es Daifa, sino entrar por sorpresa desde Daifa a Viento Oculto. Tenemos la suerte de que las tribus salvajes de estas tierras están en guerra y se preocupan poco por nuestra presencia. Consienten nuestros ataques y huyen de nosotros sabiendo que tienen peores cosas por las que preocuparse.

Mi nombre es Cruak´n´chan O´Morrey y mi profesión es ser un Skald. Soy un poeta guerrero del norte. Mi oficio y mi beneficio es la batalla. En ella encuentro la inspiración y el sentido de mi vida. Después en paz medito y escribo si las musas de la batalla me han sido propicias. A nuestra expedición le espera en Viento Oculto la venganza y a mi en la vuelta a casa la Gloria. Porque una vez todo haya acabado habré terminado de escribir esta epopeya y seré famoso entre los famosos. Inmortal entre los inmortales echo de la misma gloria que propagara mi historia generación en generación.

Hace poco embosquemos un poblado Drenai, pero huyeron casi todos sus habitantes y dejaron tras de si una aburrida batalla. Los berserkesrs siguen peleándose contra enemigos imaginarios, que en realidad son arboles de esta espesa selva. Y así seguirán hasta que pase el efecto de sus drogas. Los guerreros dormitan y algunos registran las tiendas en las cuales no hay nada de valor excepto plantas y carnes que no sabemos si son comestibles.

Todo el mundo esta intranquilo, no sabemos si llegaremos a la frontera. El bosque nos vigila y nuestros enemigos son fantasmas que se pierden a nuestra vista. Nadie sabe si volverán o dejaran pasar nuestra furia. Sea como sea lo arrasaremos todo y la Dama de la Escarcha nos concederá la venganza.

…

Saulo se retorcía nuevamente en el trono maquinando nuevos y retorcidos planes. Últimamente las cosas se estaban torciendo demasiado y ya era hora de que actuara pronto.

A los pies del trono cinco Nazaris esperaban sus ordenes. Se mostraban ante el gran líder en su forma original como signo de respeto y sumisión ante su nuevo señor. Todos ellos vestían la misma túnica negra con capucha y todas ellas estaban igual de gastadas y raídas. Todo el mundo en esa sala esperaba con impaciencia las palabras de Saulo.

– Bienvenidos a Tasde. Os he mandado llamar para encomendaros una delicada misión. Una misión tan importante que solo podría recabar en vuestras manos. Cada uno de vosotros partirá en solitario hacia las fronteras del país. Vuestra misión es averiguar el paradero de todas y cada una de las resistencias que se diseminan por esas fronteras. Quiero que os infiltréis en ellas y corropais a sus lideres, quiero que traigáis aquí toda la información que podáis.

Si lo lográis seréis recompensados con abundancia y riquezas hasta que vuestra codicia se calme.

Habéis sido entrenados por mis mejores hombres y espero de vosotros grandes cosas.

Se que no tenéis costumbre de hablar así que simplemente acompañadme hacia el balcón. La muchedumbre me espera y esta armando demasiado jaleo.

Saulo salio hacia el balcón del palacio de Tasde escoltado por los cinco nazairs que ya habían camuflado sus rostros. A los pies del balcón se encontraba un ejercito inmenso formado por gente de multitud de razas y lugares. Tantos como la codicia podría haber comprado.

Habían entre las filas del ejercito poderosos Vantar corruptos de la secta de los Dirastar, veteranos mercenarios orcos y sus compañías, veteranos también de Lancare con ansias de riqueza y sangre, civiles conversos al nuevo régimen, militares de la zona también conversos y por ultimo los devotos, un grupo de fanáticos recién convertidos a la causa que darían su vida por ella.

Todo estaba dispuesto, la resistencia seria borrada de la faz de Vizh de un solo y poderoso golpe.

El ejercito aclamaba y Saulo empezó a hablarles.

– LA ERA DEL PECADO HA LLEGADO, JUNTOS DOMINAREMOS TODOS LOS RINCONES DE ESTE PAIS Y NOS ESTENDEREMOS POR VIZH COMO UNA PLAGA. ELLOS SON DEBILES Y NOSOTROS FIRMES Y CAERAN.

Tras sus palabras, el moralizado ejercito aclamaba a Saulo, todo el mundo tenia ganas de abandonar Tasde y empezar la ultima batalla de esta inacabable guerra. La resistencia tenia los días contados.

…

En el sur de Viento Oculto el ambiente era radicalmente distinto. Todo el ejercito estaba también reunido ante su general, pero no delante de un palacio, sino alrededor de unas tablas instaladas en medio del bosque. Era la forma que tenia la resistencia de recibir a sus nuevos invitados. Todos reían y cantaban e intentaban olvidar que dentro de unos meses su situación seria radicalmente distinta.

Incluso los inflexibles soldados de las Lanzas Doradas de Aldar se habían relajado en aquel ambiente.

De repente Marco Braco se levanto con esfuerzo del asiento y alzo su copa con la mano pidiendo la palabra. Todo el mundo cayo para oír al General que nuevamente había recuperado la forma y el color de antes de la masacre.

– Quiero dar primeramente la bienvenida a los valerosos soldados de Aldar que han venido en nuestra ayuda y en la de todo el país de Viento Oculto. Quiero que sepáis que Viento Oculto siempre estará en deuda con las Lanzas Doradas.

Y además de todo eso quiero contaros una vieja historia. Una historia que oí hace muchos años en palabras de un viejo chamán Drendari en mi juventud, cuando mi cuerpo estaba completamente sano y yo era un joven tarambana sediento de aventuras. – Dijo con nostalgia mirándose la pierna– Esta historia habla de las cosas que ahora mas que nunca necesita nuestra Resistencia.

La historia dice así:

“ Una vez en las selvas de Daifa había un bravo guerrero que perseguía una inmensa araña gigante que atemorizaba desde su hondonada a un asentamiento Drendari.

Tras días de búsqueda dio con ella y lucho.

Pero la araña era mas fuerte y se divertía acorralándole e hiriéndole una y otra vez.

A lo que el guerrero siempre respondía con aplomo.

– Monstruosa araña por mucho que me hieras vas a caer derrotada aun poseo mi valor, mi fe y mi esperanza.

Al caer la tarde la araña cansada ya de aquel inútil juego decidió rematar a su presa que no hacia mas que repetir aquella sarta de palabras para ella sin sentido.

Y por ultima vez el guerrero dijo : Aun poseo mi valor, mi fe y mi esperanza. Su agijon fue a clavarse en el pecho de aquel indefenso guerrero.

Pero fue entonces cuando una lluvia de flechas salieron disparadas de un lugar del bosque he hirieron al animal que huyo malherido hasta su guarida, donde se dedico prácticamente a esperar la muerte.

Hasta allí llego el guerrero a punto de rematar a aquel monstruo que le miraba con tristes ojos.

Y por ultima vez el guerrero dijo:

– Araña de verdad estabas perdida antes de que yo llegase, por que a diferencia de mi tu careces de valor, de fe y de esperanza. Pero preocupate porque morirás sin haber conocido su significado. Y dicho esto remato a aquel monstruo.”

Tras los aplausos de todos los comensales Marco Braco hizo una solemne pausa en su discurso cargado de fuerza y calor reconfortante para sus hombres. Y cuando el largo aplauso ceso, el General siguió con su discurso.

– Nosotros al igual que el soldado estábamos perdidos ante nuestro enemigo, pero a diferencia de el tenemos valor, fe y esperanza. Tres cosas que hace unos días creía perdidas pero ahora tras los últimos acontecimientos las siento correr en mi sangre.

Así que prometo guiaros hace una victoria segura ante aquellos que cegados por el pecado perdieron su alma. Nosotros seremos mas fueres y nuestros golpes harán mas daño.

Juntos liberaremos Viento Oculto y haremos sentirse orgullosos a nuestros hijos y a los hijos de sus hijos y al resto de las generaciones venideras.

Tras esto otra vez los comensales estallaron en vítores y aplausos, estaban contemplando un discurso histórico digno de como paso a la historia el Incansable General Marco Braco. Pero Braco no había dicho todo lo que tenia que decir.

– Y por ultimo antes de que todos continuemos este alegre festín me gustaría anunciaros que el Heraldo Elfico ha abandonado el campamento esta mañana. Se que todos estáis pendientes de mi decisión así que os la comunicare de inmediato...

Al oír estas ultimas palabras la multitud vitoreo y aplaudió por ultima vez antes de empezar a comer.

…

Y así entre los vítores de La Resistencia al General Marco Braco y el aclamamiento del ejercito de Saulo al propio Saulo, aquí concluye este ultimo capitulo de lo que aconteció en la antigua guerra de Viento Oculto, justo antes de que la sangre fuera derramada...

Corazones de asfalto capitulo 8

El otro día me quede hablando de V.
Es algo de lo que me cuesta hablar,
es una etapa de mi vida que me gustaría olvidar.

No todo lo cura el asfalto,
ni el olvido,
ni el alcohol,
ni cualquier mierda a la que llamen droga.

El otro día hable con un colega
que trabajaba para una tienda de ordenadores
programando noseque movidas,
lejos de la luz del sol,
con un estrés del copón.

Nunca he sabido entender del todo esos cacharros.
A las personas se les escucha y se les conoce.
Pero un ordenador te escucha a ti y yo no se hablar a esas maquinas.

Resulta que el tipo estaba
con su taza de café y sus ojeras de siempre.
Me soltó con toda la profesionalidad del mundo,
que si me había leído la biblia
y tras hacerme el loco salto:
"Y el hombre creo al ordenador a su imagen y semejanza."
Y yo respondí riéndome:
"Con todas las partes del hombre."
Y el dijo:
"Todas y cada una."

En ese momento no conteste nada,
necesitaba aquel GPS
porque hay días en los que uno no quiere andar perdido.

Pero si os digo la verdad, no es completamente verdadero.
Nuestro cerebro guarda datos
un ordenador también.
Los ordenadores se formatean
y se borran todos los datos
para poder escribir
y funcionar con normalidad.
Nuestro cerebro no hace eso.

Puedes formatear tu cabeza con cualquier mierda
y esperar llegar al limite entre un cuelgue y el coma.
Pero los datos no se borran, están allí.

Yo no soy un ordenador y no puedo olvidar a V.
Puedo huir pero seguirá en un rincón de mi cerebro,
aunque mi cerebro funcione con normalidad.

Acabo de tirar el GPS por la ventana,
hasta esa mierda me hace pensar en V
y yo que creía que te ayudaba si estabas perdido,
menudo traidor de mierda.

Corazones de asfalto capitulo 7

El otro día me pasaron
un puto mechero de una funeraria
decía:
"Fuma fuma que no tenemos prisa."

Me resulta ridículo pensar en la muerte
como darle vueltas a mi nombre
es algo que ocurre y punto.

Pero no me puedo imaginar
lo jodido que seria
morir sin tener un puto duro.

Claro que te vas
y no dejas mas que un cuerpo sin vida.
Pero que cojones harán con el
si no pueden sacarte ni un puto duro.

Total hay algo tan claro como la vida y la muerte
que de las dos se puede sacar dinero.

Corazones de asfalto capitulo 6

Corren malos tiempos.
Todo el mundo lo sabe
y no eres el ultimo en enterarte.

Mierdas así ya se contaban
cuando los egipcios o cuando los babilonios
o cualquier imperio antiguo.
Es la misma mierda de siempre:
Los jóvenes no hacen caso
y nos vamos literalmente a la mierda.

Un corazón de asfalto no teme a la crisis.
Crisis en griego es cambio.
Y la vida de uno de nosotros es un constante cambio.
Huimos de los problemas
antes de que se conviertan en algo serio
o tengan bastantes patas como para alcanzar
nuestro coche.

Es la misma mierda de siempre,
huir por la carretera,
metidos con mil mierdas,
como Jonny Deep
en Miedo y Asco en las Vegas.

Ese tipo de Nihilismo es el que quiero contar.

Aunque Guevara también
fue en sus años de juventud
uno de nosotros.
Pero se descubrió a si mismo
y después fue uno de los mayores revolucionarios del mundo.

Aun brindamos por el y por su revolución
con Ron Cubano o Vodka Ruso.

Pero créeme amigo,
no todos los espejos devuelven la misma mirada.
El mundo se esta destruyendo,
pero no tengo
ni el poder ni los huevos
para poder cambiarlo.

Corazones de asfalto capitulo 5

Existe una teoría vieja y gastada
pero que siempre funciona.

Un método para explicar la vida de alguien.
La teoría del Statu Quo.

Todos tenemos una vida, en esto estamos todos de acuerdo,
a pesar del zomby que levanta la mano en el fondo de la sala.
Todos o casi todos tenemos una rutina, una vida que siempre es igual y no cambia
y avanza lentamente.

Pues veras existen dos tipos de personas los que bajo ningún concepto vambiarian ese Statu Quo, cualquier cambio radical del mismo seria una desgracia.
No soportarían por ejemplo un viaje, separarse de sus amigos, mudarse lejos de su barrio.
Su vida y su estabilidad son su mayor tesoro.

Después están los que como yo odiamos nuestro Statu Quo, tener una vida segura y rutinaria es una maldición, queremos cambiarla y cualquier cambio radical de los anteriores es una bendición de la suerte.

Y hay tienes la teoría los que cuidan su Statu Quo o los que lo destruyen.

Hubo un día en que me levantaba todos los días de la cama pensando que iba a cambiar mi vida, que iba a hacer algo grande, pero me equivocaba. Por la noche me acostaba tarde pensando que no lo había logrado aquel día y mintiéndome que lo haría el siguiente.

Un día monte en un bus a ninguna parte y deje de mentirme.
No tengo Statu Quo, mi vida es un constante cambio, mi vida es el camino
y no voy a ninguna parte, ni quiero hacerlo.

Un corazón de asfalto no tiene hogar, no tiene amigos, ni tiene familia. Un corazón de asfalto camina de un lado a otro y no permanece en ningún lado demasiado tiempo.

Un corazón de asfalto sabe porque aprendió del camino y eso quiere decir que aprendió de muchos sitios.

Puede que esta mierda suene a filosofía barata, de hecho puede que sea así. Pero así es como veo mi vida.

Corazones de asfalto capitulo 4

No me acuerdo que día era, pero solo recuerdo que ya hacia frió
y que era de día.

Cuando uno esta en la montaña del cemento cantando himnos,
debe aprender que los problemas que una vez suben no deben hacerlo dos veces.
Cuando fumas hablas demasiado y cuando hablas demasiado entre gente conocida
acabas con un grupo de psicólogos perfecto y un cuelgue de la leche.

Así que es mejor solucionar los problemas y sobrevivir a ellos
para poder subir la montaña en paz.

Puede que hable como un jodido Rastafari,
pero un hombre un día intento ponerme etiquetas, un código de barras y una vida normal.
Ahora vende pañuelos en el callejón de las almendras
y mas de una vez lo he visto sonreír,
colgado de noseque mierda.

Aquel día no dormí, no estaba de resaca de milagro.
Quizás porque estuve trabajando hasta tarde.

Quede con V desde una cabina de videollamada
que había en el callejón de las almendras
pero no volví a ver a aquel tipo, se fundió su herencia en
correr no se que carrera de coches.

V vivía lejos de aquella ciudad inmunda
y solía venir aquí en autobús.
Esta vez vino sola y fue un día perfecto.
No podía ser yo si no estaba en la carretera,
no tenia coche, pero ella si moto.

Y volvimos a recorrer la noche, hasta que me dejo en las
puertas de mi casa, ninguna otra mujer me había
mantenido tanto tiempo despierto
como si estuviera soñando.

Tenia que volver a mi cama,
a mi habitación...
Y eso solo me traía malos recuerdos...

Corazones de asfalto capitulo 3

Soy un alma viajera y eso tienes sus inconvenientes...
Me gusta la noche pero no puedo evitar ver el sol.

Tener el corazón de asfalto significa fundirse con el camino.
Significa viajar sin mirar atrás, sin importar donde ni como
y no permanecer demasiado tiempo en el mismo lugar.

He dejado trozos de mi alma tirados por cunetas
en lugares cuyo nombre a perdido
sentido con el paso del tiempo.

He visto amanecer en mil sitios diferentes a cual mas precioso
y he visto la luna en sitios diferentes a cada cual mas horrible y miserable.
He hablado con ricos y pobres,
con locos y cuerdos
y de estos últimos a veces no supe distinguir.

Aprendí que un alma se forja en el camino.
Un loco de la avenida de los soles me dijo
"Hijo todos tienen un sueño y una vida,
la vida esta echa para lo primero,
si no vale la pena
y esta echa para esperar la muerte."
Después termino su brik de vino y siguió allí sentado.

Mi sueño era huir y ver el mundo que me esperaba,
pero la huida no lleva a nadie a ninguna parte y lo se.
Los mejores viajes nunca se hacen solos
y en este lado de la carretera me siento solitario
como un lobo herido aullando a la luna.
Mi coche es lo único que me queda
y los kilómetros y la carretera.

Me espera el alma de mucha gente.
Porque cuando vives en la carretera,
no hay mucho tiempo y las relaciones
son breves pero eternas.
Así que hay que saber ver el lado bueno de las personas
y darles una sonrisa.
Cuando marches y lean su nota en el portal,
sabrán que no son los mismos.

Pero se que la vida es una mierda y es corta.
Así que yo la quemo como el mejor de los cigarrillos
sacando el mayor placer de lo que mas mata.

Corazones de asfalto capitulo 2

Estábamos sentados en aquel montículo, con aquella rampa de cemento.
Sentados entre matorrales y fumando como ratas.
Veíamos las estrellas y olvidábamos el resto.
Solo estábamos nosotros y la música
y no necesitamos nada mas.

Mucha gente me llama "El que nunca ha visto el sol"
pero se que es una moda pasajera.
Solo se que me gusta la noche, me gustan las estrellas
y me gusta la luna.
Los mejores momentos de mi vida han sido siempre de noche.
Y esa noche era nuestra, como fueron todas.

Fumábamos y reíamos y eramos uno.
No se si me explico, es una jodida sensación de inmortalidad,
es un instante en que crees ser el mejor.
Instantes como ese me hacen ponerme melancólico.
Antes oíamos Saratoga, Warcry, Extremoduro, Eskorbuto, Bob Marley...
Todas las canciones eran distintas y las cantábamos como himnos.
Nos poníamos las manos en los bolsillos de las chaquetas y gritábamos al frió.
Y yo pensaba en V, pero seguía fumando, buscando la estrella polar entre la Osa Mayor y Kasiopea y cantando Woman No Cry y pensando en mil cosas menos en el Domingo.

Ahora quizás Loquillo y su Cuando eramos los mejores, Quique Gonzalez con Nadie podrá con nosotros, Bob Dylan y The Times They are changin...
Desde el mismo sitio pero solo, con el mismo cielo, pero en un tiempo distinto.

Soy un alma viajera y eso tienes sus inconvenientes...

Corazones de asfalto capitulo 1

Corazones de asfalto es si ningún cambio aparece el titulo de mi próximo proyecto, una Road Movie inspirada en el genero de la Generación X. Una serie de relatos escritos totalmente al azar y que evolucionaran con el mismo azar hacia el horizonte, esperemos que a un final seguro.

V solía decir que no importaba lo que la gente dice si lo cierto se descubre cuando uno esta consigo mismo.

Me encontré a V en un motel de carretera yo viajando con un amigo y ella con una amiga. Antes incluso de comprare mi coche. V y mi amigo se conocían, V y su amiga se conocían y mi amigo y su amiga se conocían, así que yo era el único desconocido en aquel lugar alejado de la mano de Dios.

El olor a café recién hecho y el ruido de un viejo televisor que apenas funcionaba, nos acompañaban mientras veíamos pasar las luces de los coches que avanzaban por aquella carretera, sentados en aquellas mesas mirando por las amplias ventanas.

V y su amiga se fueron de aquel motel ese día y prometieron volver. Marcharon hacia el norte haciendo autoestop y nosotros teníamos que volver a casa. Aquella noche nadie durmió.

El frió se pegaba a nuestras chupas de cuero negras como la noche, nuestros ojos se volvían rojos, nuestra boca echaba humo verde y nuestro corazón era de asfalto. El viento ondeaba nuestras melenas al aire, queríamos encontrar la ultima frontera y saltarla, nuestro país era todo cuanto se desplegaba ante nuestros pies. Eramos poderosos, eramos invencibles. Ahora ya no somos mas que ceniza.

V y su amiga se perdieron en el horizonte, tiramos nuestras colillas al suelo, hacia frió y teníamos que volver a casa.

Las cosas son distintas cuando eres copiloto y oyes la música mientras ves el paisaje y esperas sin mas ocupación llegar a tu destino. Puedes dormir si quieres, pero es mejor mirar directamente a a cara a la carretera.

Escritura Automática 1

Errante cansado no se donde ir.
Los bares se convierten en altares de esta desgracia que marchita y que no deja de irse.
Arden y juzgan a las musas y vigilan. Pero no saben que sin las musas no hay escritor que valga.
Los hay que sin duda cantan a la cordura y la vida, pero se convierte en aburrido. El canto es mejor cuanto mas triste, cuanto mas profundo y jondo como el buen flamenco.

V aparece cuando la tinta se posa en el papel y se marcha cuando el ritual se acaba, ni antes ni después.
V vive dormida entre recuerdos con un pasado que no fue y que conduce a un presente que se desmorona.
V estuvo y esta detras de los textos y es primera entre las musas y estuvo donde no hubo nadie como ahora esta en lo profundo de la mente.
V no arderá nunca aunque muchos no comprendan que mi pasión no es compasión y que la luna seguirá en el cielo aunque mil veces se salte.

Arden y juzgan a las musas y vigilan en cualquier letra de cualquier sitio, pero el poder del escritor es mas fuerte y lo fue la primera vez..

Así daronme entre mi musa y lo imposible a elegir. Con mi musa me quede cantando a la tristeza, en el alma donde V vive. V que ni siente ni padece simplemente impulsa la mano que escribe.

Las puertas de la mente

Quizá la mayor facultad que posee nuestra mente sea la capacidad de sobrellevar el dolor. El pensamiento clásico nos enseña las cuatro puertas de la mente, por las que cada uno pasa según sus necesidades.

La primera puerta es la puerta del sueño. El sueño nos ofrece un refugio del mundo y de todo su dolor. El sueño marca el paso del tiempo y nos proporciona distancia de las cosas que nos han hecho daño. Cuando una persona resulta herida, suele perder el conocimiento. Y cuando alguien recibe una noticia traumática, suele desvanecerse o desmayarse. Así es como la mente se protege del dolor; pasando por la primera puerta.

La segunda puerta es la puerta del olvido. Algunas heridas son demasiado profundas para curarse, o para curarse deprisa. Además, muchos recuerdos son dolorosos, y no hay curación posible. El dicho de que "el tiempo todo lo cura" es falso. El tiempo cura la mayoría de las heridas. El resto están escondidas detrás de esa puerta.

La tercera es la puerta de la locura. A veces, la mente recibe u golpe tan brutal que se esconde en la demencia. Puede parecer que eso no sea beneficioso, pero lo es. A veces, la realidad es solo dolor, y para huir de ese dolor, la mente tiene que abandonar la realidad.

La última puerta es la de la muerte. El último recurso. Después de morir, nada puede hacernos daño, o eso nos han enseñado.

El nombre del viento, Patrick Rothfuss

Poema de Hasel

No soy muy dado a publicar en el blog textos o vídeos que no sean míos, pero en este caso Hasél se lo merece, con un pedazo de poema.

verde césped blanco catedral

Una catedral llena de luz,
sobre un cielo azul inmenso,
un césped verde en medio de un
simple bosque.
Sentir la gravedad
tumbado en aquel bosque.

V riendo y mirando al horizonte...
Con el pelo del color del sol
y los ojos como el agua de las playas
que salen en las agencias de viajes,
si acaso aun mas profundas.

Pero solo recuerdo que antes
de levantarme
de aquel imposible sueño,
solo pude preguntarle.

¿Como son los recuerdos de un futuro que no fue?
¿Como seras cuando te tape el tiempo y el olvido?
¿Tan bella acaso como ahora?
¿Tan inalcanzable?

Pero V no esta ahora solo hay Nada y Vacio
y Nostalgesicos de un pasado que no existió nunca.

Cuéntame aquella historia...

¿Podrías contarme otra vez
aquella historia?
De cobardes que callan,
de océanos de tiempo,
de aquellos que se rindieron,
de noches sonriendo por fuera
pero llorando por dentro,
de muros de silencio,
de miedos que a veces se vencen,
de lucha sin esperanza,
de pasados de duda y derrota,
de futuros inciertos...

Cuéntame aquella historia
que no tiene final.
Cuéntame como era ella.

Hagakure_Nueva Era

"Se dice que el llamado ‘espíritu de una era’ es algo a lo que uno no puede regresar, que este espíritu gradualmente se disipe se debe a que el mundo está llegando a su fin. Por esta razón aunque a uno le gustaría cambiar el mundo de hoy al espíritu de hace cien años o más, no se puede hacer. Por eso es importante sacar el mejor partido de cada generación."

Hagakure. Libro de las hojas ocultas. Código de conducta Samurai.

*

Es curioso, V.
Como la luz mas luminosa
puede ser la sombra mas oscura del mundo.
Como nuestros sueños perdidos
se convierten en nuestras firmas,
en nuestras huellas.
Como todo se nubla
y la vida se duerme,
cálida y placida,
como tocada por un sedante.

Queremos tocar el sol con la mano
pero no podemos.
Nuestros ojos contemplan
como atrapamos y aprisionamos
su luz
con nuestra mano,
oscureciendolo
a nuestra vista.

Pero no lo cogeremos
nunca.

La gente ve
a los niños que quisieron coger el sol.

Pero nadie pierde si lucha.
El que lucha mira hacia atrás
y puede reír o llorar
al hacerlo.
El que no lucha mira hacia atrás
y no ve nada.

La vida no es la nada,
la vida es el camino
que contempla el que lucha.

El camino hermoso
que anima a andar,
que empuja hacia delante.

Es el camino que lleva a ti.