Errante cansado no se donde ir.
Los bares se convierten en altares de esta desgracia que marchita y que no deja de irse.
Arden y juzgan a las musas y vigilan. Pero no saben que sin las musas no hay escritor que valga.
Los hay que sin duda cantan a la cordura y la vida, pero se convierte en aburrido. El canto es mejor cuanto mas triste, cuanto mas profundo y jondo como el buen flamenco.
V aparece cuando la tinta se posa en el papel y se marcha cuando el ritual se acaba, ni antes ni después.
V vive dormida entre recuerdos con un pasado que no fue y que conduce a un presente que se desmorona.
V estuvo y esta detras de los textos y es primera entre las musas y estuvo donde no hubo nadie como ahora esta en lo profundo de la mente.
V no arderá nunca aunque muchos no comprendan que mi pasión no es compasión y que la luna seguirá en el cielo aunque mil veces se salte.
Arden y juzgan a las musas y vigilan en cualquier letra de cualquier sitio, pero el poder del escritor es mas fuerte y lo fue la primera vez..
Así daronme entre mi musa y lo imposible a elegir. Con mi musa me quede cantando a la tristeza, en el alma donde V vive. V que ni siente ni padece simplemente impulsa la mano que escribe.
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